J'adore les poèmes de Chaaaarles

Le vin sait revêtir le plus sordide bouge
D’un luxe miraculeux,
Et fait surgir plus d’un portique fabuleux
Dans l’or de sa vapeur rouge,
Comme un soleil couchant dans un ciel nébuleux.

L’opium agrandit ce qui nà pas de bornes,
Allonge l’illimité,
Approfondit le temps, creuse la volupté,
Et de plaisirs noirs et mornes
Remplit l’âme au delà de sa capacité.

Tout cela ne vaut pas le poison qui découle
De tes yeux, de tes yeux verts,
Lacs où mon âme tremble et se voit à l’envers...
Mes songes viennent en foule
Pour se désaltérer à ces gouffres amers.

Tout cela ne vaut pas le terrible prodige
De ta salive qui mord,
Qui plonge dans l’oubli mon âme sans remord,
Et, charriant le vertige,
La roule défaillante aux rives de la mort !

Meuuh non ! Vive les V.O. !

Elisabetha The Vampire a écrit:

Meuuh non ! Vive les V.O. !

love-corpse-bride a écrit:

Ouai moi suis 100% pour les VO ^^ And the raven say Never More

T'en mieux moi aussi, allez suite et fin de The Raven:

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore?"
This I whispered, and an echo murmured back the word, "Lenore!" —
            Merely this, and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
"Surely," said I, "surely that is something at my window lattice:
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore —
Let my heart be still a moment and this mystery explore; —
            'Tis the wind and nothing more."

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore;
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door —
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door —
            Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore.
"Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no craven,
Ghastly grim and ancient raven wandering from the Nightly shore —
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"
            Quoth the Raven, "Nevermore."

Much I marveled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning— little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blest with seeing bird above his chamber door —
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
            With such name as "Nevermore."

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered— not a feather then he fluttered —
Till I scarcely more than muttered, "other friends have flown before —
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before."
            Then the bird said, "Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore —
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
            Of 'Never — nevermore'."

But the Raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
Then upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore —
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore
            Meant in croaking "Nevermore."

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamplight gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o'er,
            She shall press, ah, nevermore!

Then methought the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee - by these angels he hath sent thee
Respite — respite and nepenthe, from thy memories of Lenore
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!"
            Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil! — prophet still, if bird or devil! —
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted —
On this home by horror haunted— tell me truly, I implore —
Is there - is there balm in Gilead? — tell me — tell me, I implore!"
            Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore."
            Quoth the Raven, "Nevermore."

"Be that word our sign in parting, bird or fiend," I shrieked, upstarting —
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken!— quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"
            Quoth the Raven, "Nevermore."

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
            Shall be lifted — nevermore!

Dernière modification par °0°Jack°0° (07-03-2008 20:14:15)

J'adore les pouèmes de Charles

Bon moi je met ce poème de Lamartine très connus:

                    Le lac

Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,
Dans la nuit éternelle emportés sans retour,
Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges
Jeter l'ancre un seul jour ?
O lac! l'année à peine a fini sa carrière,
Et près des flots chéris qu'elle devait revoir,
Regarde! je viens seul m'asseoir sur cette pierre
Où tu la vis s'asseoir!

Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes ;
Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés ;
Ainsi le vent jetait l'écume de tes ondes
Sur ses pieds adorés.

Un soir, t'en souvient- il ? nous voguions en silence,
On n'entendait au loin, sur l'onde et sous les cieux,
Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence
Tes flots harmonieux.

Tout à coup des accents inconnus à la terre
Du rivage charmé frappèrent les échos ;
Le flot fut attentif, et la voix qui m'est chère
Laissa tomber ces mots :

" O temps, suspends ton vol ! et vous, heures propices
Suspendez votre cours !
Laissez-nous savourer les rapides délices
Des plus beaux de nos jours !

" Assez de malheureux ici-bas vous implorent :
Coulez, coulez pour eux ;
Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent ;
Oubliez les heureux.

" Mais je demande en vain quelques moments encor
Le temps m'échappe et fuit ;
Je dis à cette nuit : " Sois plus lente "; et l'aurore
Va dissiper la nuit.

" Aimons donc, aimons donc ! de l'heure fugitive,
Hâtons-nous, jouissons !
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive
Il coule, et nous passons ! "

Temps jaloux, se peut-il que ces moments d'ivresse.,
Où l'amour à longs flots nous verse le bonheur,
S'envolent loin de nous de la même vitesse
Que les jours de malheur ?

Hé quoi ! n'en pourrons-nous fixer au moins la trace ?
Quoi ? passés pour jamais ? quoi! tout entiers perdus ?
Ce temps qui les donna, ce temps qui les efface,
Ne nous les rendra plus ?

Éternité, néant, passé, sombres abîmes,
Que faites-vous des jours que vous engloutissez ?
Parlez : nous rendrez-vous ces extases sublimes
Que vous nous ravissez?

O lac! rochers muets ! grottes! forêt obscure !
Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir,
Gardez de cette nuit, gardez, belle nature,
Au moins le souvenir !

Qu'il soit dans ton repos, qu'il soit dans tes orages,
Beau lac, et dans l'aspect de tes riants coteaux,
Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages
Qui pendent sur tes eaux !

Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,
Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,
Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface
De ses molles clartés!

Que le vent qui gémit le roseau qui soupire
Que les parfums légers de ton air embaumé,
Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire,

Tout dise : " Ils ont aimé ! "

Alphonse de Lamartine (1790 - 1869)

Mais en voila un super topic ! Un poèmes que je trouve magnifique :

Et la mer et l'amour ont l'amer pour partage,
Et la mer est amère, et l'amour est amer,
L'on s'abîme en l'amour aussi bien qu'en la mer,
Car la mer et l'amour ne sont point sans orage.
Celui qui craint les eaux, qu'il demeure au rivage,
Celui qui craint les maux qu'on souffre pour aimer,
Qu'il ne se laisse pas à l'amour enflammer,
Et tous deux ils seront sans hasard de naufrage.

La mère de l'amour eut la mer pour berceau,
Le feu sort de l'amour, sa mère sort de l'eau
Mais l'eau contre ce feu ne peut fournir des armes.

Si l'eau pouvait éteindre un brasier amoureux,
Ton amour qui me brûle est si fort douloureux,
Que j'eusse éteint son feu de la mer de mes larmes.


Pierre de Marbeuf,

Que serions-nous sans Edgar et Chaaaaarles ?

Et Victorrrrr ! Comment ai-je pu l'oublier ! Je vais me flageller pour la peine !

Ah Mr Poe, je vous adore:
Rêves

    Amis, loin de la ville,                      Aux champs où l'âme oisive       
    Loin des palais de roi,                     Se recueille en rêvant,
    Loin de la cour servile,                    Sur une obscure rive
    Loin de la foule vile,                        Où du monde n'arrive
    Trouvez-moi, trouvez-moi,               Ni le flot, ni le vent,


    Quelque asile sauvage,                     Trouvez-le-moi bien sombre,
    Quelque abri d'autrefois,                   Bien calme, bien dormant,
    Un port sur le rivage,                        Couvert d'arbres sans nombre,
    Un nid sous le feuillage,                     Dans le silence et l'ombre
    Un manoir dans les bois !                   Caché profondément !


    Que là, sur toute chose,                      Qu'il puisse avec audace,
    Fidèle à ceux qui m'ont,                       De tout nœud détaché,
    Mon vers plane, et se pose                  D'un vol que rien ne lasse,
    Tantôt sur une rose,                            S'égarer dans l'espace
    Tantôt sur un grand mont.                    Comme un oiseau lâché.


                II

    Qu'un songe au ciel m'enlève,                  Aussi blanc que la voile
    Que, plein d'ombre et d'amour,                 Qu'à l'horizon je vois,
    Jamais il ne s'achève,                              Qu'il recèle une étoile,
    Et que la nuit je rêve                                Et qu'il soit comme un voile
    A mon rêve du jour !                                Entre la vie et moi !


    Que la muse qui plonge                           Que toutes mes pensées
    En ma nuit pour briller                             Viennent s'y déployer,
    Le dore et le prolonge,                             Et s'asseoir, empressées,
    Et de l'éternel songe                               Se tenant embrassées,
    Craigne de m'éveiller !                              En cercle à mon foyer !


    Qu'à mon rêve enchaînées,
    Toutes, l'œil triomphant,
    Le bercent inclinées,
    Comme des sœurs aînées
    Bercent leur frère enfant !


                III


    On croit sur la falaise,                              Là, tout est comme un rêve ;
    On croit dans les forêts,                           Chaque voix a des mots,
    Tant on respire à l'aise,                            Tout parle, un chant s'élève
    Et tant rien ne nous pèse,                        De l'onde sur la grève,
    Voir le ciel de plus près.                           De l'air dans les rameaux.


    C'est une voix profonde,                          C'est l'écho magnifique
    Un chœur universel,                                 Des voix de Jéhova,
    C'est le globe qui gronde,                        C'est l'hymne séraphique
    C'est le roulis du monde                           Du monde pacifique
    Sur l'océan du ciel.                                  Où va ce qui s'en va ;

    Où, sourde aux cris de femmes,
    Aux plaintes, aux sanglots,
    L'âme se mêle aux âmes,
    Comme la flamme aux flammes,
    Comme le flot aux flots !


                IV


    Ce bruit vaste, à toute heure,                   Oh ! la Bretagne antique !
    On l'entend au désert.                             Quelque roc écumant !
    Paris, folle demeure,                               Dans la forêt celtique
    Pour cette voix qui pleure                        Quelque donjon gothique !
    Nous donne un vain concert.                     Pourvu que seulement


    La tour hospitalière                                  Pourvu que, blasonnée
    Où je pendrai mon nid,                            D'un écusson altier,
    Ait, vieille chevalière,                               La haute cheminée,
    Un panache de lierre                                Béante, illuminée,
    Sur son front de granit.                             Dévore un chêne entier ;

    Que, l'été, la charmille                             Dans les bois, mes royau mes,
    Me dérobe un ciel bleu ;                           Si le soir l'air bruit,
    Que l'hiver ma famille,                            Qu'il semble, à voir leurs dômes,
    Dans l'âtre assise, brille                           Des têtes de fantômes
    Toute rouge au grand feu ;                      Se heurtant dans la nuit ;

    Que des vierges, abeilles                         Qu'avec des voix plaintives
    Dont les cieux sont remplis,                      Les ombres des héros
    Viennent sur moi, vermeilles,                    Repassent fugitives,
    Secouer dans mes veilles                         Blanches sous mes ogives,
    Leur robe à mille plis !                             Sombres sur mes vitraux !


                V


    Si ma muse envolée                                 C'est que j'aime ces âges
    Porte son nid si cher                                  Plus beaux, sinon meilleurs,
    Et sa famille ailée                                      Que nos siècles plus sages ;
    Dans la salle écroulée                                A leurs débris sauvages
    D'un vieux baron de fer ;                           Je m'attache, et d'ailleurs


    L'hirondelle enlevée                                    Sa famille humble et douce,
    Par son vol sur la tour,                               Souvent, en se jouant,
    Parfois, des vents sauvée,                           Du bec remue et pousse,
    Choisit pour sa couvée                                Tout brisé sur la mousse,
    Un vieux nid de vautour.                              L'œuf de l'oiseau géant.


    Dans les armes antiques
    Mes vers ainsi joueront,
    Et, remuant des piques,
    Riront, nains fantastiques,
    De grands casques au front.


                VI


    Ainsi noués en gerbe,                               Mais, donjon ou chaumière,
    Reverdiront mes jours                               Du monde délié,
    Dans le donjon superbe,                            Je vivrai de lumière,
    Comme une touffe d'herbe                        D'extase et de prière,
    Dans les brèches des tours.                       Oubliant, oublié !


Bon j'ai eut super du mal à tous mettre, mais voila^^

Lol c'est vrai ça, ba met en uns...

Il est très beau en tout cas^^

Et un petit poéme de Victor Hugo, tiré de La Fin de Satan:
                 

Le soleil était là qui mourait dans l'abîme
(Et nox facta est, VIII)

Le soleil était là qui mourait dans l'abîme.

L'astre, au fond du brouillard, sans air qui le ranime,
Se refroidissait, morne et lentement détruit.
On voyait sa rondeur sinistre dans la nuit ;
Et l'on voyait décroître, en ce silence sombre,
Ses ulcères de feu sous une lèpre d'ombre.
Charbon d'un monde éteint ! flambeau soufflé par Dieu !
Ses crevasses montraient encore un peu de feu.
Comme si par les trous du crâne on eût vu l'âme.
Au centre palpitait et rampait une flamme
Qui par instants léchait les bords extérieurs,
Et de chaque cratère il sortait des lueurs
Qui frissonnaient ainsi que de flamboyants glaives,
Et s'évanouissaient sans bruit comme des rêves.
L'astre était presque noir. L'archange était si las
Qu'il n'avait plus de voix et plus de souffle, hélas !
Et l'astre agonisait sous ses regards farouches.
Il mourait, il luttait. Avec ses sombres bouches
Dans l'obscurité froide il lançait par moments
Des flots ardents, des blocs rougis, des monts fumants,
Des rocs tout écumants de sa clarté première ;
Comme si ce géant de vie et de lumière,
Englouti par la brume où tout s'évanouit,
N'eût pas voulu mourir sans insulter la nuit
Et sans cracher sa lave à la face de l'ombre.
Autour de lui le temps et l'espace et le nombre
Et la forme et le bruit expiraient, en créant
L'unité formidable et noire du néant.
Le spectre Rien levait sa tête hors du gouffre.

Soudain, du coeur de l'astre, un âpre jet de soufre,
Pareil à la clameur du mourant éperdu,
Sortit, brusque, éclatant, splendide, inattendu,
Et, découpant au loin mille formes funèbres,
Énorme, illumina, jusqu'au fond des ténèbres,
Les porches monstrueux de l'infini profond.
Les angles que la nuit et l'immensité font
Apparurent. Satan, égaré, sans haleine,
La prunelle éblouie et de cet éclat pleine,
Battit de l'aile, ouvrit les mains, puis tressaillit
Et cria : - Désespoir ! le voilà qui pâlit ! -

Et l'archange comprit, pareil au mât qui sombre,
Qu'il était le noyé du déluge de l'ombre ;
Il reploya son aile aux ongles de granit
Et se tordit les bras. - Et l'astre s'éteignit.